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no lloré al principio
ya sabes
(ni llorar se)
que al principio nada se siente
como debería (ser)
—tampoco mi primer beso lo sentí—
la primera vez siempre tiene algo de
F
A
R
S
A
(nte)
que raro (tú) que hayas sido
mi primer muerto
—qué farsa, madre—
f, a, l, s, a.
cuando me avisaron
sin avisarme
—porque le dijeron a la abuela—
yo estaba (llo)viendo
todo (a mares)
sin verlo
(sin, ti)endo
que debería dolerm(t)e
hasta la médula.
pero uno
cómo comienza (acaba)
a sentirse un dolor
tan
l a r g o.
(de aquí y de allá, siempre tan profundo)
—uno no sabe por dónde
siquiera empezar
a palpárselo—
eso pensé
y no lloré (mar)
me fui a dormir
sin dormirme
preparé mi uniforme
para el primer día de escuela
volviendo de vacaciones.
sin estar dormida (me fui y)
escuché
a mi hermana:
“así yo también
ponía mi uniforme
en la noche”
y lo supe…
no me conocía nada (ni a nadie).
dormida sin dormir
me miraban
(in)quieta
no sé cuántas (miles) personas
su harta lástima
la sentí
y me dolió
pensé:
no me conocen nada.
luego me dormí
bien dormida
/(el sueño es in/constante)
en el 2º piso/→
—en el primero el cadáver
de mi madre
quieta
quién (me) sabe cómo
estando sin estar—
quieta.
sin remordimientos
aunque con miedo
(y ) lloré (siempre lo hago a solas)
después
al siguiente día
antes de ir a clases
con mi hermana
30 minutos
y lo supe…
pensé:
no me conoce nada
y lloré:
(siempre lo hago por la noche, nunca en el día)

de allí para d e l a n t e
no me acuerdo bien
(memoria a corto plazo)

más que tenía:
“o
ojos
o
s
de desvelo”
me lo dijo una niña
en la escuela
yo no dije nada
(no diré más)
estuve (conmigo)
como luego
todavía
e
n
s
i
m
i
s
m
a
d
a
y pensé:
estoy desperdiciando
esta muerte,
toda su poesía (porquería)
y siento
(siempre de noche)
ahora pienso
(nadie, pienso)
que se me olvida
(dar el)
sin miedo
y sin remordimientos.
nunca dije nada,
no me conocen nada.

(via almadosvecesperalta)

INSOMNIO (Poema)

INSOMNIO

Me envuelve el bochorno
de una noche veraniega,
mientras intento dar vida
a los pasos tristes y lejanos
de mi abstracción circuncisa,
y a la anarquía sináptica
de mi creatividad tiroidea.
Estalagtitas toxinadas
recorren mi cuello y mi tórax.
Apabullan con sus calientes macanas
mi vocación de poeta.
Rodea mi estación libresca
aquella malamiga de cuatro patas
a la que alguna vez
un poema le hice y le dediqué.
Escucho sus sueños
como nebulizando el vértigo
que esta madrugada recorre
mi alma y mi cerebro
(cuando no mis manos).
Ese aburrimiento que
ando cosechando estoicamente
por ser la soga que se debaten
los que me quieren contra
los que me quieren contra.
¡Pero qué más me queda!
Por lo menos ya de madrugada
me resigno al tic tac
de las cucarachas del estío
y al tss tss de las sábanas.
Me corto las venas de tinta
y degüello mi henchida pupila
en este silente rato desexistencial.
Miro en el espejo y
veo al autor de estas líneas…
¿Y es qué acaso alguien podrá entenderlo qué se siente ser yo otro yó
otro?

VIAJE (Poema)

VIAJE
(Poema)

Transito por parajes ajenos,
de veredas de jóvenes amantes
prodigándose recuerdos y sueños y alegrías y labios.
En este presente que envidio
me siento mezquino:
te quito lo que es tuyo,
me privo de tu ahora,
regalo kilómetros de llamadas cortas
y presto caricias que no devolverás.
El silencio de mi viaje
te pinta muy de cerca
y la ausencia de tu circo me hace llorar.
Quiero llegar a casa y abrazarte,
sin pedir permiso consagrarte
en el vino blanco de mis dedos,
pero sólo encuentro
mi retrato que sombreaste
y yo intento dar color,
en coma inducido suspirando,
a tu no estancia de querer estar.

Joseph La Rosa

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